Hay una coreografía milimétrica en la geografía del privilegio moderno, y su catedral más patética es el sector VIP. La misa del Papa en Palermo lo corroboró.
Lo gracioso de esta aristocracia exprés es su fragilidad. Su estatus dura exactamente lo que dura la pulserita de papel en la muñeca o la validez del código QR en la pantalla del teléfono. Son reyes de una comarca de dos metros cuadrados que se derrumba apenas se apagan las luces o se acaba la barra libre. Necesitan la existencia de la plebe allá abajo, apretada y sudorosa, para validar su propio espejismo: sin el contraste de los excluidos, el privilegio pierde su gracia, porque ser exclusivo no tiene sentido si nadie te está envidiando.
En el fondo, esa superioridad de VIP no es más que un búnker contra el miedo. Es el refugio ruidoso de quienes confunden el consumo con la aristocracia, creyendo que alquilar un metro cuadrado de alfombra roja los exime de la vulgaridad del mundo. Mientras tanto, desde afuera, la postal es otra: un zoológico de vanidades donde la única diferencia real entre los de adentro y los de afuera es que los primeros pagaron el derecho de hacer el ridículo con aire acondicionado.
Pero en esos eventos la gente pagaba de su bolsillo, o eran invitados por un privado, no por el estado. Esa es una gran diferencia. Quienes aceptaron esta ofensa flagrante para el pueblo católico, son grasas, pobres hombres y mujeres, (no hombres y mujeres pobres).
No entendieron nada.
